Снег пошел и наступило безвременье. Стерлись краски, острые углы, все неказистое вдруг благородно вылиняло, серость, отчерченная по контуру белыми линиями, вот нынешняя реальность. Снег стирает память, сказали мне. Снег стирает многое -- краски, звуки,время, мысли, суету и вот еще -- память. Снег делает острое бесформенным. Можно сидеть в кресле, смотреть на белую танцующую пелену, как в июне я смотрела на бабочек, только снежинок больше, а хлопья будут тихо заметать меня. Сначала отдельными белыми точками, потом скопятся ручейками в складках одежды, начнут разрастаться, соединяться друг с другом, просветы постепенно сотрутся и ровный слой снега покроет меня -- очертит белым и, может, облагородит.
Мой друг умер, а это значит -- умер кусок меня, оборвалось живое, много-много проводков торчит в пустоту --- нет соединения, сигналы уходят в пустоту, в холодный воздух, в мерзлую землю. Но незачем писать о себе, да и что сказать? Могла приехать -- не приехала, теперь уж поздно, ничего не исправить.
"Умереть – это всего лишь стать тем, кем мы были до рождения…"
ОтветитьУдалить_____________
Соболезную.
Тяжело, когда уходит близкий человек....
ОтветитьУдалить