красота и чистота

День я начала довольно бодро, с влажной уборки, прямо встала и за тряпку с веником, есть в вытирании пыли что-то буддийское, когда они делают красивые мандалы из песочка и, сделав, уничтожают. С пылью то же самое, вытираешь-вытираешь, а она, глядь снова тут, такая вот практика смирения получается, разгребание сугробов, если вспомнить Мураками.

Ну вот, навела я временный блеск, дай, думаю, немного улучшу и свой внешний вид, раз пошла такая пьянка. Для украшения лица я пользуюсь обычно такими масками тряпочными, пропитанными всякой пользой -- коллагеном там, гиалуронкой, понятно, что наебалово по большому счету, но вроде после процедуры (пятнадцать минут с белой нашлепкой на лице, типа -- мумия оживает), временно красивенькая такая. Тут, ясное дело, как с пылью и мандалами история, точь в точь. Обычно-то я тряпочные маски покупаю, а тут с какого-то перепугу решила попробовать что-то новенькое и приобрела другие, с богатым составом -- пептидами гороха, экстрактом водорослей, фактором клеточного роста и жемчужной пудрой. Радостная, в предвкушении скорого неземного преображения, вскрываю упаковку и обнаруживаю, что сама маска сделана из какого-то силикона, то есть -- скользкая, полупрозрачная, совершенно беспозвоночная, на ощупь, да и внешне больше всего напоминает медузу. От медуз у меня как раз страхи, то есть я вообще не очень псих, но вот тварей этих, как на грех, не переношу до содроганий и корчей. Сюрприз. Ну хуй с ним, думаю, раз уплочено, буду лепить, может, и фобию излечу, двойная польза. Начинаю приклеивать субстанцию к своему отшкуренному лицу, а эта сука, видать от жары, расчленяется на кусочки, как медуза, выброшенная на берег. Все наверное видели во что превращается этот студень. Расползается она по моей роже, нос залепила, в глаз накапала, я ее пытаюсь как-то разложить, а она ни в какую, стекает и все тут. И падет на пол, мерзко шлепая. И еще эта, жемчужная, сука, пудра, оказалась больше всего похожей на маленькие пенопластовые шарики и они таки неприятно по лицу шкрябают, кажется, что песочек. Ну выкинула, чо.

Так вот, девушки, не берите, если попадется. Написано, что американская Бьюти-стайл-инкорпорейшен. Пиздят наверняка, но вы все равно не берите, если только не любите медуз на своем лице. Если любите, тогда самое оно.

Ну и завершила я свое бодрое утро полезным завтраком -- овсянкой с мангово-маракуйевым соком. Только в сок вылила остатки рома, чтобы утешиться. Рома было мало, гомеопатическая доза, но все равно мне приятно, что он сейчас растекается по мне.



Раз уж случился такой спонтанный бабский наброс, напишу о наболевшем. Я все думала, может, не надо писать, может рассосется как-то само. Не, нихуя не рассасывается. Узнала про себя новое -- я всегда думала, что от окружающих мне надо немного, ну, в смысле ухода за собой. То есть, если у человека вымыты руки, из подмышек потом не пахнет, зубы чистые, носки свежие, волосы обезжирены, то мне, в общем и нормально. Ну как бы не заморачивается человек по какой-то там супер-программе ухода за собой, так это его дело и меня его педикюры с лифтингами не ебут вообще. А захочется мне неземной красоты -- я в зеркало посмотрюсь. Жизнь, известная шалунья, разбила эту мою иллюзию. Как выяснилось -- я совершенно не переношу усатых женщин. Вот прям с усами чтоб. Вроде и не мое это дело, и, мало ли, может, ей так нравится, терпимость опять же.. Ничо не помогает, кроме как выйти в другую комнату и стараться не думать про это. Вот такой у меня обнаружился изъян, хорошо, что женщин с усами не так уж много. Впрочем, я и на мужчинах усов не люблю, если это не Михалков, который конечно ... (вставляем сюда все, что есть сказать по поводу этого человека), но режиссер и усач отменный, не доебешься. Михалков и еще пара-тройка граждан мужского пола рождены для ношения усов, а больше никому нельзя, я считаю.

Дождь прошел

Ходила за сигаретами по мокрому блестящему асфальту, мимо светофоров, мигающих желтым, по-майски пахнущих тополей, мимо маленькой двери в стене, которая в ночи на долю секунды показалась той самой дверью, за которой райский сад, как в каком-то рассказе из сборника английских новелл, там человеку всю жизнь мерещилась эта самая волшебная дверь, в детстве один раз он зашел туда и потом всегда хотел вернуться. Она показывалась ему, но все как-то некстати, не вовремя. В конце он все-таки ушел. Ушла бы и я, но это не книга, и дверь в стене, это всего-навсего вход на территорию Басманного ОВД, и нет волшебства, превратившего бы ее в портал.

Но что это мне все кажется, будто за ближайшим поворотом я попаду в другой город, в тот самый, совместивший в себе фрагменты городов из книг и жизни -- запутанный, с крепостями и башенками, запущенными парками, петляющими улицами, где одна и та же дорога может вывести в несколько разных мест, в зависимости от твоего настроения, погоды и расположения звезд. Город, где все подчиняется логике сна, где все странно, но удивляться не приходит в голову. Он рядом, иногда я ощущаю его отчетливей, чем всю эту реальность, он звенит своими смешными трамваями, кружит каруселями, смотрит на меня сверху воздушными змеями, надо только во время свернуть, иногда почти удается, но тут, как и всегда -- "почти" не считается.

Остаются мне только недолгие миражи, когда улица перед глазами вдруг меняется как при наложении кадров -- за одной плоскостью проступает другая, третья, видны призрачные стены, один и тот же дом вдруг становится тремя, или четырьмя разными, оставаясь собой, люди в другой одежде проходят сквозь суету, на проезжей части вырастают деревья, эти миры существуют независимо, люди проходят сквозь дома и других людей, не встречая сопротивления, машины проезжают сквозь деревья. Тут и прошлое, и будущее, и вообще постороннее что-то, все сходится на короткий миг, чтобы в следующее мгновение разойтись. И вот уже все обычно кругом, отчетливое, твердое, рассеивается виденье и только слышишь напоследок, как звенит за углом трамвай, хотя отродясь там не ходили трамваи, да мелькнет, скрываясь за поворотом, кто-то одетый не по эпохе.



Как быстро пролетают летние ночи -- садилась писать, было еще темно, а теперь утро, светлое небо и умытый мир за окном.

Американские дети оказались вежливыми, воспитанными и доброжелательными людьми, с ними было довольно спокойно. На старости лет довелось побывать в кукольном театре и заценить сказку про кошку, гуляющую саму по себе. Неполиткоректная сексистская пьеса с четко прописанными гендерными ролями -- мужчина -- воин, женщина -- хранительница очага, ребенок -- для смеху, ну и кошка лазит туда-сюда, это уж как водится. Я-то лично Киплинга очень ценю, но, думаю, скоро его отменят за неактуальностью и даже вредностью, поскольку все его взгляды идут вразрез с тем, что считается взглядами сейчас. Тем более у человечества есть привычка все воспринимать буквально, поскольку на раздумья времени нет, надо столько всего успеть -- написать в блог, выпить пива, футбол вот еще посмотреть. Так что Киплинг обречен, а я готовлюсь смотреть футбол, у меня имеются определенные виды на голландцев, я им давно симпатизирую из-за нарядной формы апельсиногового цвета.

И вот американским детям объясняют про контакты с окружающим миром, прям наизусть заставляют учить, я сейчас расскажу, это чудесное правило, его еще не поздно взять на вооружение, даже если вы взрослый, но вдруг не в курсе. Повторяйте несколько раз в день, рано или поздно проникнитесь. Итак, давайте хором: вокруг каждого человека есть невидимый пузырь. Примерно такого размера, как размах рук. Это -- его личное пространство. И нарушать его нельзя. Дети, в которых заложено это знание, куда приятней тех, в которых его забыли поместить. То же и со взрослыми.

***нижеследующий абзац давайте оставим без комментариев и вопросов.

Мне прислали ссылку на фильм и я его посмотрела. И думала конечно. Но мне не обязательно было смотреть этот фильм, потому что я и раньше все это знала, может, даже больше. Но настроение и без того неважное усугубилось. И, раз уж с Киплинга начали, им же и закончим пожалуй.



ДУРАК

Жил-был дурак. Он молился всерьез
(Впрочем, как Вы и Я)
Тряпкам, костям и пучку волос –
Все это пустою бабой звалось,
Но дурак ее звал Королевой Роз
(Впрочем, как Вы и Я).

О, года, что ушли в никуда, что ушли,
Головы и рук наших труд –
Все съела она, не хотевшая знать
(А теперь-то мы знаем – не умевшая знать),
Ни черта не понявшая тут.

Что дурак растранжирил, всего и не счесть
(Впрочем, как Вы и Я) –
Будущность, веру, деньги и честь.
Но леди вдвое могла бы съесть,
А дурак – на то он дурак и есть
(Впрочем, как Вы и Я).

О, труды, что ушли, их плоды, что ушли,
И мечты, что вновь не придут, –
Все съела она, не хотевшая знать
(А теперь-то мы знаем – не умевшая знать),
Ни черта не понявшая тут.

Когда леди ему отставку дала
(Впрочем, как Вам и Мне),
Видит Бог! Она сделала все, что могла!
Но дурак не приставил к виску ствола.
Он жив. Хотя жизнь ему не мила.
(Впрочем, как Вам и Мне.)

В этот раз не стыд его спас, не стыд,
Не упреки, которые жгут, –
Он просто узнал, что не знает она,
Что не знала она и что знать она
Ни черта не могла тут.

хорошо

В ночи сидеть, задрав ноги на подоконник, по монитору мошка ползает, дублируя курсор, а из окна озоном пахнет, прибитой мелким дождем пылью и тополями. Озон такой свежий и душный одновременно, хочется его вдохнуть поглубже, а никак. Немного не хватает цикад, их стрекотание напрямую связано у меня с теплыми ночами. Но это в Крыму, хотя и здесь доводилось слышать каких-то робких стрекотальцев-солистов. В Крыму же -- хор. Хочется подвесить гамак к тополю и спать там, но жизнь во дворе начинается рано, часов в шесть, хотя, дворникам наверное понравится, это вам не разбитый мобильник -- целая тетя в авоське. Или прицепить уже эту авоську к воздушному шару и улететь.