Кстати, о маразме и орденах. Я была на дне рождения Гаркуши и меня там чуть не стошнило.
До пятидесяти лет люди дожили, а ничему так и не научились. Например, извлекать звук из
своих инструментов. Чтобы звук, а не каша из духовых и струнных летела со сцены в невиноватых
слушателей. Что-то мне не везет с развлечениями. Половину концерта я, впрочем, посвятила обдумыванью
темы самоубийства в великой русской литературе. Выходит, что Чехов у нас в этом деле чемпион. У него постоянно кто-то стреляется. От омерзения. Потом уже Достоевский с Толстым делят второе место. А на третьем кто, Эрдман? Или он не великий. Да у него в самоубийце и самоубийства-то не произошло. О! Мариенгоф, точно. Циники.