Дождь прошел

Ходила за сигаретами по мокрому блестящему асфальту, мимо светофоров, мигающих желтым, по-майски пахнущих тополей, мимо маленькой двери в стене, которая в ночи на долю секунды показалась той самой дверью, за которой райский сад, как в каком-то рассказе из сборника английских новелл, там человеку всю жизнь мерещилась эта самая волшебная дверь, в детстве один раз он зашел туда и потом всегда хотел вернуться. Она показывалась ему, но все как-то некстати, не вовремя. В конце он все-таки ушел. Ушла бы и я, но это не книга, и дверь в стене, это всего-навсего вход на территорию Басманного ОВД, и нет волшебства, превратившего бы ее в портал.

Но что это мне все кажется, будто за ближайшим поворотом я попаду в другой город, в тот самый, совместивший в себе фрагменты городов из книг и жизни -- запутанный, с крепостями и башенками, запущенными парками, петляющими улицами, где одна и та же дорога может вывести в несколько разных мест, в зависимости от твоего настроения, погоды и расположения звезд. Город, где все подчиняется логике сна, где все странно, но удивляться не приходит в голову. Он рядом, иногда я ощущаю его отчетливей, чем всю эту реальность, он звенит своими смешными трамваями, кружит каруселями, смотрит на меня сверху воздушными змеями, надо только во время свернуть, иногда почти удается, но тут, как и всегда -- "почти" не считается.

Остаются мне только недолгие миражи, когда улица перед глазами вдруг меняется как при наложении кадров -- за одной плоскостью проступает другая, третья, видны призрачные стены, один и тот же дом вдруг становится тремя, или четырьмя разными, оставаясь собой, люди в другой одежде проходят сквозь суету, на проезжей части вырастают деревья, эти миры существуют независимо, люди проходят сквозь дома и других людей, не встречая сопротивления, машины проезжают сквозь деревья. Тут и прошлое, и будущее, и вообще постороннее что-то, все сходится на короткий миг, чтобы в следующее мгновение разойтись. И вот уже все обычно кругом, отчетливое, твердое, рассеивается виденье и только слышишь напоследок, как звенит за углом трамвай, хотя отродясь там не ходили трамваи, да мелькнет, скрываясь за поворотом, кто-то одетый не по эпохе.



Как быстро пролетают летние ночи -- садилась писать, было еще темно, а теперь утро, светлое небо и умытый мир за окном.